Auteur : Philippe Meisburger.
Nombre de pages : 371.
Date de rédaction du premier jet : Novembre 2016 – Mars 2017.
Date de parution : 5 mars 2025.
Format : 22,86 x 15,24 x 2,39 cm.
Poids : 630 grammes.
Nombre de mots : 115.886 mots.
Nombre de signes (espaces comprises) : 668.871 signes.

Mots clés :

11 septembre 2001 · 13 novembre 2015 · Action · Amour · Amour impossible · Aventure · Cavale · Changer l’Histoire · Complot · Dictature · Évasion · Événements historiques · Fantastique · France · Fuite · Mai 68 · Rébellion · Rebondissements · Road trip · Rythme rapide · Science-fiction · Thriller · USA · Vosges · Voyage dans le temps

1. Le concert interrompu.

Le Bataclan, Paris XIe, 13 novembre 2015, 22h08.

La balle pénètre les chairs de Vincent, se frayant un chemin de sang et de douleur à travers ses organes.

Voilà, c’est fini…

Poumon droit, poumon gauche, puis terminus au niveau du cœur.

Et dire que c’est précisément l’embryon d’une histoire de cœur qui a mené Vincent ici, au mauvais endroit au mauvais moment. Tout ça à cause d’une attachée de presse suédoise fan de metal, rencontrée quelques jours auparavant sur les réseaux sociaux.

Bien que pas très branché rock, il s’était dégotté deux billets pour le concert des Eagles of Death Metal au marché noir,affaire de charmer la belle. L’attention a touché la jeune femme.

Ou pas.

Alors qu’il l’attend devant la salle de spectacle, un SMS laconique vient briser ses illusions :

DE : Veronica Svanholm

À : Vincent Perrin

Je ne viendrai pas. Oublie-moi. Dsl.

Voilà. La sentence est tombée. Une sentence sans appel. Il s’arrête net sur place. Les deux billets dans sa poche ne lui sont plus d’aucune utilité. Il hésite un instant entre se rendre seul au concert ou aller boire un verre en terrasse.

S’enivrer de boisson ou de décibels ? Pour une fois ne pas rentrer illico, comme le font les geeks de mon genre ?

Étant déjà face au Bataclan, il choisit la seconde option.

Au même moment, à quelques mètres de là, trois hommes dans une polo noire attendent eux aussi un SMS.

Alors que les premiers accords résonnent dans la salle de concert, c’est un Vincent un poil jaloux qui dévisage un jeune couple, venu profiter du spectacle. Sans le vouloir, ce dernier lui renvoie en pleine face ses trop nombreux échecs amoureux.

Chloé, Ombline, Rachel, Inès, Noémie, Nathalie, Élodie…

A-t-il mis la barre trop haut ? Son idéal féminin est une brune aux grands yeux verts, une aventurière, une héroïne. L’alter ego féminin de ce qu’il a toujours souhaité être. Longtemps il a rêvé d’elle, longtemps il a cru qu’elle l’attendait, quelque part.

Il lui a même donné un nom : il l’appelle Caillean.

Mais Caillean n’est qu’une chimère. Une idée fixe. Un idéal évanescent, loin de toute réalité.

Sale temps pour les rêveurs…

Dehors, face à la salle de spectacle, l’homme au volant de la Polo lance un discret signe à l’attention de ses deux complices :

— On y va…

À l’intérieur de la salle de concert, l’ambiance monte. À quelques mètres de Vincent, la scène. Une scène où le batteur s’éclate, tambourinant de ses baguettes sur les caisses claires, imitant le son saccadé d’une arme automatique.

Sauf que là, le son continue alors même que le musicien s’est arrêté de jouer. Dans la tête de Vincent, c’est la stupeur :

Comment se fait-il que…

Machinalement, Vincent se retourne. À cet instant précis, il ne s’attend à rien de spécial. Grave erreur. Ce qu’il découvre le glace d’effroi : trois hommes viennent de faire irruption dans la salle de concert, l’arme au poing. L’instant d’après, ils ouvrent le feu. Un feu nourri, qui lamine déjà les premiers rangs.

Dans les yeux de Vincent, c’est la terreur. La terreur à l’état pur.

Bordel, des terro…

— Tous à terre, bande de chiens ! Hurle déjà le premier d’entre eux.

La voix ferme des intrus est sans équivoque. Vincent s’exécute sans broncher, plongeant aussi sec à même le sol.

Question de vie ou de mort…

Les minutes qui suivent sont des heures. Personne ne bouge. La musique fait place à un silence de mort. Seul le pas lent, mais déterminé des terroristes résonne alentour, se réverbérant sur les murs froids de la salle. Puis de temps en temps, il s’arrête.

Et là, ce n’est pas bon signe.

Bang !

Un tir, un hurlement, puis les pas reprennent. Des pas toujours aussi lents, toujours aussi méthodiques, toujours aussi implacables surtout, jusqu’à leur prochaine cible. Des pas qui parcourent une salle de concert qui s’est muée en gigantesque loterie de la mort.

Prostré face contre terre, Vincent tente de retenir sa respiration. Il demande en vain à son cœur d’arrêter de battre, alors que les intrus s’approchent dangereusement de lui.

Boum boum… boum boum…

Le pas lent qui s’approche semble n’être plus qu’à un mètre de lui alors que dans la tête d’un Vincent incapable de maîtriser ses tremblements, une phrase tourne en boucle :

Ne pas attirer l’attention, ne pas att…

Peine perdue. Il n’a pas le temps de terminer son mantra que déjà quelque chose de métallique vient se poser sur son crâne, tandis qu’une voix sèche résonne dans son dos :

— Tourne-toi, bâtard !

Alea jacta est.

Paralysé par la peur, Vincent est incapable du moindre mouvement. Mais déjà la voix le rappelle à l’ordre :

— T’es sourd ou quoi ? J’t’ai dit d’te tourner, ordure !

Un violent coup de pied achève de compléter l’argumentaire, histoire de faire comprendre à ce freluquet que dans la vie, il faut obéir si l’on ne veut pas souffrir.

Ou pas trop.

Pétrifié par la peur, Vincent s’exécute, tremblant comme une feuille dans le vent. De grosses gouttes de sueur perlent sur son front. Des gouttes dont son interlocuteur se délecte.

À mesure que Vincent se retourne, le regard glacial du terroriste lui apparaît. Un regard saturé de haine, ivre de pouvoir et de violence. D’un mouvement lent et assuré, l’homme se penche sur lui, dévisageant sa proie alors qu’il lâche :

— Ducon… j’aime voir la tête des mecs que j’explose…

À cet instant précis, Vincent n’est plus que terreur. Ses pupilles dilatées font écho à l’extrémité du canon pointé sur lui. Sous son crâne, une tempête se déclenche, en forme de bilan d’une vie inachevée :

Je vais mourir là sans avoir connu le véritable amour…

Le terroriste caresse un instant sa gâchette, esquissant un sourire sadique. Puis il envoie la sauce.

Bang !

Dans les premières secondes, Vincent ne sent même pas la douleur. Puis cette dernière fait son apparition.

Terrible. Inouïe.

Pourtant ce n’est que le début.

En une fraction de seconde, tous les nerfs de son corps sont à vif. C’est l’horreur. L’horreur à l’état pur. Insoutenable. Vincent aimerait crier, mais il ne le peut plus. C’est trop tard. Il n’a plus d’air, plus de force. Son corps entier n’est plus que supplice. Un supplice qui aurait fait plaisir à son bourreau, si ce dernier n’était pas déjà parti s’occuper de ses prochains clients.

Devant les yeux de Vincent, l’image commence à devenir floue. Dans ses oreilles, le son distant. Ses paupières deviennent lourdes. D’autres coups de feu résonnent déjà, mais plus rien n’a désormais d’importance. Sa vie le quitte.

C’est la fin. Jamais je ne trouverai ma Caillean…

Puis soudain, quelque chose d’imprévu se produit. Une grande lumière d’un blanc légèrement bleuté. Vincent ouvre péniblement les yeux. À travers son regard embué, il devine vaguement une silhouette humaine penchée sur lui.

Une silhouette de femme.

Au prix d’un effort surhumain, il parvient à la dévisager. Ce qu’il découvre dépasse toutes ses espérances :

Aucun doute possible, c’est elle.

C’est Caillean.

2. Un œil dans la nuit.

La Tour Eiffel, Paris VIIe, 14 novembre 2015, 00h45.

Tandis que la capitale en contrebas bascule dans l’effroi, un homme est calme. Très calme. De ce calme qui émane des individus sûrs d’eux, sûrs de leur fait.

Debout le long de la balustrade bordant l’étage supérieur de l’édifice, l’homme dispose d’un belvédère unique sur la Ville Lumière. La vue est d’autant plus dégagée que les filets anti-suicide qui en temps normal sécurisent ce lieu ont préalablement été arrachés.

Entre ses mains, un objet ressemblant à une carte de crédit. Pourtant, l’usage qu’il en fait est tout autre. Sans la moindre hésitation, il porte l’objet face à ses yeux, qui fixent leur attention sur l’Est parisien.

Là où se situe le Bataclan…

Aussitôt, la carte devient translucide, faisant office de jumelles miniatures.

Des jumelles d’une puissance incroyable. Assurément du matériel militaire…

À l’aide de cet étrange gadget, il repère rapidement la salle de spectacle, ainsi que l’attroupement des voitures de police et de pompiers qui s’y affairent. Quelques instants plus tard, il découvre un Vincent inanimé sortant de l’établissement, transporté dans une coquille par deux brancardiers.

À sa vue, le sang de l’énigmatique individu ne fait qu’un tour. Le jeune homme gît certes inconscient, mais…

— Blessure par balle au niveau du thorax. Il est grièvement touché, mais il devrait s’en tirer…

L’inconnu vient d’activer un micro directionnel aussi puissant que précis, incorporé à sa carte-jumelles. Grâce à cet équipement, il parvient sans peine à espionner la conversation des pompiers, presque comme s’il se trouvait à côté d’eux.

Pourtant si les nouvelles semblent rassurantes pour Vincent, il n’en va pas de même pour l’inconnu de la tour Eiffel. Exit le calme qui peu avant l’animait encore. À présent, une angoisse sourde lui serre la poitrine :

Ça a foiré… ce bâtard s’en est encore tiré…

L’homme respire un grand coup avant d’éteindre sa carte-jumelles, qui aussitôt redevient opaque, reprenant l’aspect d’une carte de crédit usuelle.

Une carte qui néanmoins arbore un logo inusité, en forme de trois carrés entrelacés…

Toujours debout au bord du vide, l’homme hésite un instant puis se saisit à nouveau de l’objet qu’il place à présent à l’oreille, comme on le ferait avec un téléphone portable. Sans attendre, il lance :

— Unité de vérification pour PC central… Encore raté… ce fumier vit encore ! Lancez l’équipe deux, il faut choper le salaud qui fait foirer nos plans…

Une voix masculine, mais diffuse – comme venue de très loin – émane aussitôt de l’étrange carte-téléphone :

— Vous savez ce qu’il vous reste à faire…

L’inconnu acquiesce puis prend son souffle, fixant le vide en contrebas. Deux cent soixante-seize mètres le séparent du Champ-de-Mars.

Ça devrait suffire…

Fort de ce constat, il se lance. Il se hisse par-dessus la balustrade, son étrange téléphone toujours fermement en main. Il reste une seconde là à évaluer la hauteur qui le sépare du macadam en contrebas, puis lentement il ferme les yeux avant de se laisser basculer vers l’avant, s’élançant dans le vide.

Fendant l’air, son corps tombe à présent en chute libre, s’approchant chaque seconde davantage du sol qui grossit à vue d’œil.

Dans ses yeux, l’angoisse. Une terrible angoisse.

Mais aussi étrange que cela puisse paraître, cette dernière n’a rien à voir avec sa chute.

À mi-hauteur, il effleure la surface de son étrange carte-téléphone-jumelles.

‘Pas le choix, ‘faut que je le fasse…

En bas de la tour Eiffel, un touriste japonais. Il est le seul témoin de ce qui va suivre : l’étrange individu tombant se met à briller d’une lumière dorée, avant de devenir progressivement translucide. Il lâche alors sa carte-téléphone pour se saisir de ce qui ressemble à un détonateur quand soudain, son corps est saisi de violents soubresauts, comme si des balles d’armes automatiques surgies de nulle part, silencieuses et dorées elles aussi, réduisaient l’inconnu en charpie.

Avant de mourir, il parvient néanmoins à appuyer sur le bouton de son détonateur. L’instant d’après, son corps déchiqueté s’évanouit définitivement dans le néant, ne laissant derrière lui que quelques grains de poussière dorée tombants telle une fine pluie d’étoiles sur le touriste stupéfait.

Ce dernier reste un instant bouche bée, avant de balayer l’endroit d’un regard incrédule. Personne d’autre ne semble avoir remarqué l’incroyable manège auquel il vient d’assister. Il se demande ce que les Français peuvent bien mettre dans leur champagne, n’envisageant pas un instant la seule hypothèse qui vaille :

Et si c’était vrai ?

3. Elle…

Hôpital Saint-Antoine, Paris XIIe, 14 novembre 2015, 01h56.

— Il est par là…

C’est la voix de l’infirmière.

Deux policiers lui emboîtent le pas. L’inspecteur Franck Leterrier et son collègue. Malgré ses trente ans de service, malgré sa dégaine de vieux flic qui a tout vu durant sa carrière et son visage buriné par la vie, Franck n’en revient pas. Ce qu’il a sous les yeux dépasse l’entendement.

Je n’ai jamais rien vu de tel…

Les couloirs de l’hôpital Saint-Antoine sont noirs de monde. Le personnel soignant virevolte entre les différents blessés, qui arrivent en un flot incessant. Malgré le dévouement des équipes de garde, seule une petite moitié des patients – celle dont le pronostic vital n’est pas trop engagé – a pu être prise en charge.

Quant aux autres…

Les yeux de l’inspecteur Leterrier balaient frénétiquement ce spectacle apocalyptique tout en reprenant la conversation :

— Quel est son état ?

— Étonnamment bon au vu de ses blessures, lui répond l’infirmière. Normalement, il faut des mois pour se rétablir de la sorte, alors que lui, en moins de quatre heures… c’est incompréhensible…

Guidés par la jeune femme, les deux policiers se frayent un chemin à travers les couloirs. Des dizaines de lits d’où monte une clameur effroyable encombrent le passage.

Franck songe :

On dirait… on dirait une scène de guerre…

Il jette un œil à son collègue. Moins expérimenté que lui, ce dernier semble sur le point de défaillir.

— Il est là… lâche soudain l’infirmière, pointant vaguement en direction du couloir d’en face.

Franck et son collègue reconnaissent aussitôt Vincent. Gisant toujours dans sa coquille, le jeune homme sort lentement de sa torpeur, tandis que son ami l’interpelle :

— Hé mec, c’est moi… Franck… tu me reconnais ?

En guise de réponse, Vincent ouvre péniblement les yeux. Au-dessus de lui, deux formes floues vêtues d’un uniforme bleu marine. Dans son esprit encore vaseux, la réalité peine à refaire surface :

Franck… ah oui, mon pote flic… il faut que je lui dise…

Ce dernier s’est à présent penché sur Vincent et lui glisse à l’oreille :

— Mec… je suis venu dès que j’ai su que t’étais là…

Il y a dans sa voix quelque chose comme de la délivrance. Comme si un fardeau venait de lui être retiré de sa conscience.

Du genre ouf, il s’en est tiré…

Les deux policiers restent un instant face à leur ami, sans rien dire. Vincent au contraire semble vouloir articuler quelque chose. Quelque chose qui semble venir du plus profond de son âme :

— C’était elle, Franck, elle…

— Qui ça elle ? Ta Suédoise ?

— Non elle, ELLE…

Sans attendre, le policier balaie les lieux du regard, à la recherche de l’infirmière. Cette dernière est déjà loin, au chevet d’autres victimes sans doute.

Sur le visage de Franck, une forme de dépit. Dans ses yeux vifs aussi. En désespoir de cause, il se penche à nouveau sur Vincent et demande :

— L’infirmière ? Qu’est-ce qu’il y a avec l’infirmière ?

Puisant dans les rares forces qu’il lui reste, Vincent fait non de la tête :

— Pas l’infirmière, Franck, elle… ELLE… c’est elle qui… au Bataclan…

Face à ce flot de paroles décousu, le policier semble circonspect. À son tour, il hoche la tête :

— D’après les infos que j’ai pu pêcher à la radio, ils disent que l’attentat a été perpétré par trois hommes qui ont fait irruption, et…

Mais déjà Vincent est ailleurs. Ses paupières se referment lentement sur ses yeux perdus dans le vague, sous ceux d’un Franck gagné par l’angoisse :

— Hé mec, ne nous lâche pas, reste avec nous…

Avant de sombrer à nouveau dans l’inconscience, Vincent parvient à lui glisser un ultime mot. Un mot ténu, quasi inaudible :

— Elle…

Puis les yeux de Vincent se ferment.

Franck reste quelques secondes à le veiller, fixant sa cage thoracique.

Ouf. Il respire. De manière irrégulière, mais il respire. Il faut juste que je lui laisse le temps de se rétablir…

Quelques instants plus tard, le collègue de Franck lui pose sa main sur son épaule, en signe de réconfort. Il en profite néanmoins pour demander, à mi-voix :

— Tu sais de qui est cette elle dont il a parlé ?

*

Au même moment, le disque dur contenant les enregistrements des caméras de surveillance du Bataclan parvient aux locaux de la DGSI.

Dans les profondeurs d’une salle de travail située en sous-sol, isolée de toutes les interférences électroniques de la surface, deux agents experts de l’analyse vidéo se mettent aussitôt au travail. Sur l’écran géant qui occupe le mur face à eux, les images de l’attaque défilent, sordides, quand soudain…

— Elle sort d’où celle-là ?

Aussitôt, l’attention des deux agents se focalise sur une mystérieuse jeune femme qui vient d’apparaître dans le champ de la caméra. Cette dernière semble se glisser parmi les otages, dégainant un petit objet qu’elle place sur le corps gisant de l’une des victimes.

Les yeux rivés à l’écran, la stupéfaction gagne les deux agents :

— Qu’est-ce qu’elle lui fait, là ?

La réponse tombe aussitôt. Un éclair de lumière blanche bleutée emplit soudain l’écran, éclairant comme un flash le visage des deux hommes. À l’image, l’inconnue se relève pour déguerpir aussi vite que possible. Mais dans sa fuite, l’énigmatique jeune femme semble soudain prendre conscience de la vidéosurveillance omniprésente. Elle lance un regard inquiet – terrifié même – à l’une des caméras, comme si elle venait de commettre l’erreur de sa vie.

Sans surprise, les deux agents pensent exactement la même chose. Déjà le plus gradé des deux lance :

— Là, stop, zoome sur elle…

Aussitôt, son second s’exécute. Un gros plan sur la jeune femme emplit à présent l’écran, son expression de stupeur face caméra, figée par la magie de la technique. L’étonnante intruse est une brune aux yeux verts à la silhouette svelte et aérienne, dont l’ample crinière parsemée de mèches fuchsia et bleu pétrole ondule jusqu’aux reins. Son visage, résolument solaire et gracieux, est pimenté d’un je ne sais quoi de garçon manqué. Vêtue d’un legging noir et d’un T-shirt tunique à manches longues, on aurait dit une joggeuse perdue parmi les cadavres qui jonchent le sol. Sa tenue moulante met ses formes en valeur tout en laissant entrevoir la force incroyable qui se dégage d’elle.

Âge estimé : entre vingt et trente ans.

Signe particulier : tout simplement magnifique…

Incapable de décoller leurs yeux de l’écran, les agents se saisissent machinalement du combiné téléphonique qui trône sur le bureau, en face d’eux :

— Colonel… il faut que vous veniez voir ça… et prévenez le Ministère…

La suite dans le roman 🙂

(c’est) le genre de bouquin qu’on a envie de terminer pour savoir enfin mais qu’on aimerait faire durer plus longtemps.

• Corinne Bertrand / Coetseslivres

J’ai eu envie de dévorer le roman d’une traite.

• Mélissa Carru / Aufildespagesetdesimages__

L’écriture cinématographique et l’alternance des scènes à chaque chapitre plongent le lecteur au cœur de l’action.

• Virginie L. / LesmotsdeVirginie

Un roman haletant, intelligent et profondément humain.

• Cyrielle / PurpleRain

Véritable « page turner ».

• Allys / Allys.etseslivres

Les chapitres s’enchaînent tout seul, on en veut toujours plus !

• Cassandra B / c.a.s.s.a.n.d.r.a.5.9

Les personnages sont attachants et très bien construits.

• Sandra V. / Cassyleedria

Palpitant et très rythmé.

• Yumiko / Evasions littéraires

Caillean m’a immédiatement fait penser à Leeloo du « cinquième élément ».

• Nathalie Millet / Nath-a-lu

Une histoire avec de l’action, du suspense, des retournements qui vous feront passer des nuits blanches pour connaître le dénouement.

• Manon Possanzini / Lectures de Manon

Fonctionne à 100% !

• Julie / Ladies Coloc & Blog

Cette histoire serait parfaite en film.

• Julie B. / @Julieetsapassionlivresque